陈思雨一阵心疼，轻唤：“轩昂，你在吗，我是姐姐，给你送饭来啦。”
突然门开，从锅炉房里走出个驼背，鹤发鸡皮的大爷来，赤精着上身，就那么大剌剌的从陈思雨身边经过，撇着八字步儿走了，浑身的灰屑边走边落。
怕那慎人的，阴森森的白发老头，也怕灰屑脏了饭，陈思雨忙用手遮着，再唤：“轩昂，是我啊，姐姐。”
等了半天没人应声，她再唤：“轩昂，吃饭啦。”
门开半搧，一个男孩的声音，冷冷的：“他不在，你走吧。”
有一只手扶着门把，但那只手五指格外修长，且根根分明。
虽然手被煤灰染成了油亮的黑色。
可它分明，是一只只有天才钢琴家才会有的手！
它堪称，完美！
“是轩昂吧。”陈思雨说着就凑上了前，但门在此刻哐啷一声紧闭：“走开！”
不出所料，吃了闭门羹。