“我不是在做梦吧。”
林微言在他胸口蹭了一下，把眼泪蹭了他一身。
“不是。”她说，声音闷闷的，“但如果你再说‘你值得更好的’，我就把你的书签扔进湖里。”
沈砚舟笑了一声，那笑声里带着泪意，带着释然，带着五年份的疲惫和五年份的欢喜。
“不说了。”他说，收紧了手臂，把她抱得更紧了一些，“再也不说了。”
窗外的湖面上，倒映的灯光被风吹散又聚拢，聚拢又吹散。
书房的书桌上，摊着一本翻到一半的《刑法学》，书页的边角微微卷起，夹着一支快没墨的圆珠笔。书桌的抽屉半开着，里面整整齐齐地码着一摞信纸，每一张都写满了字，每一张的抬头都是同一个名字——“微言”。
那些信从来没有被寄出过。
但信里的每一个字，都指向同一个方向。
书脊巷。老槐树下。那扇永远为她亮着灯的工作室窗户。
那是他用了五年时间，一个字一个字写出来的，回家的路。