“放也可以。”她说，声音被夜风吹散了一半，剩下一半飘进他耳朵里，“放不放糖都可以。只要是你炒的。”
巷子深处，陈叔的收音机换了一首歌。一个男声在唱，声音有些沙哑，像被岁月磨圆了棱角的石头。歌词从巷子那头传过来，一句一句的，被夜风吹得断断续续。
“从前从前，有个人爱你很久。但偏偏，风渐渐，把距离吹得好远——”
林微言听着那首歌，手在他掌心里没有松开。梧桐叶还在落。一片，又一片，落在青石板路面上，落在路灯的光圈里，落在两个并肩站着的人影中间。有一片落在他们交握的手上。沈砚舟没有去拂，林微言也没有。梧桐叶就那么停在两个人的手背上，叶脉贴着皮肤，像一条一条细细的河流，从他的手背流到她的手背。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“明天早晨的粥，多熬一刻钟。”
“好。”
“酱黄瓜切细一点。”
“好。”
“还有——”她停了一下，把他的手握紧了一点，“明天早上，你不用站在巷口等。推门进来。门没锁。”
夜风忽然大了一些，把梧桐树吹得哗哗响，叶子落得更密了，像一场只下在这条巷子里的雨。收音机里的歌唱到了最后一句，被风吹得只剩几个字飘过来——“……爱你很久。”
沈砚舟没有回答。他把她的手握得更紧了。那颗袖扣硌在两个人的掌心里，被两个人的体温一起捂热。银质导热很好，很快就不凉了。
陈叔在书店里关掉了收音机。巷子安静下来。只剩下梧桐叶落地的声音，和两个人交错的呼吸声。一个快，一个慢，在夜风里一点一点地调成同一个频率。像两本旧书并排放在书架上，一本向左微微倾斜，一本向右，最后书脊靠在一起，各自的书名连成完整的一句。
路灯把他们的影子投在青石板路面上，拉得很长。两个影子并肩站着，中间没有缝隙。从巷口看过去，像一棵树和它的根，像一本书和它的读者，像一个等了很久的人，和另一个终于走回来的人。