“傻站着干什么呢？”陈叔的声音从旁边传来。老人家搬了把竹椅坐在书店门口，手里摇着蒲扇，看着他的眼神带着促狭的笑意。
“没干什么。”沈砚舟回过神。
“没干什么还不去上班？人家姑娘说了，后天下午两点。还有两天呢，你总不能在这儿站到后天吧。”
沈砚舟被他逗笑了：“您说的是。”
“我说小沈啊，”陈叔摇着蒲扇，慢悠悠地说，“你等这一天等了不少年了吧？”
“……五年。”
“五年不算短了。不过比起一辈子，五年也不算长。”陈叔看着头顶的老槐树，枝叶间有细碎的光斑跳跃闪烁，“这棵树，我小时候就在了。有一年打雷，劈掉了一半，大家都说活不成了。结果第二年春天，它照样发芽开花，到现在还活得好好的。人啊，有时候就跟树一样，看着像是死了，其实根还活着。只要根活着，总能再长出来的。”
沈砚舟顺着他的目光看向那棵老槐树。树干粗壮得两个人合抱都抱不过来，树皮皴裂粗糙，有一道明显的疤痕从树干中部一直延伸到枝桠——大约就是当年被雷劈的痕迹。可是疤痕之上，枝叶繁茂葱郁，一串串淡绿色的花苞藏在叶子之间，等再过些日子，就会开出满树的白色槐花。
“谢谢您。”他说。
“谢我干什么？”
“这几年，”沈砚舟的声音低下去，“我不在的时候，您一直照顾她。”
陈叔摆摆手：“我可没照顾她什么。那姑娘倔得很，什么事都自己扛。有一年冬天她发烧，烧到三十九度还趴在修复台上干活，我硬把她拽去医院的。路上她还惦记着一本没修完的书，说什么‘那书等不了，再等就烂了’。”
沈砚舟听着，胸口像被钝刀子慢慢割。
“你不在的这几年，她把自己活成了一座孤岛。”陈叔看着他，难得收起了嬉笑的神情，“她不是不会痛，是痛惯了，就不觉得了。现在你回来了，就别再让她一个人了。”
“我知道。”
“知道就好。”陈叔站起来，把蒲扇夹在腋下，“行了，赶紧上班去吧。后天下午是吧？到时候我给你们留门。”
沈砚舟点点头，转身往巷子外面走。走了几步，又回头看了一眼修复室的窗户。
窗户半开着，浅蓝色的窗帘被风吹得微微晃动。窗台上放着一盆文竹，是林微言养的，碧绿的枝叶伸展开来，在风里轻轻摇曳。他记得那盆文竹——大学的时候他送她的，她一直养到现在。
五年了，她没扔。
他深吸一口气，转身大步流星地走了。
修复室里，林微言站在窗边，透过窗帘的缝隙看着他的背影消失在巷口。然后她走到工作台前，打开台灯，戴好手套，从恒温柜里取出一本待修的古籍。
是一本明版的《本草纲目》，书口开裂了，内页有多处虫蛀。她把书平放在修复台上，用柔软的羊毛刷轻轻扫去书脊上的浮尘。灰尘在台灯的光束里飞舞，像一群细小的萤火虫。
她刷着刷着，忽然停下来。
手套摘了，她低头看着自己的手背——就是刚才沈砚舟覆过的位置。那里的皮肤似乎还残留着某种温度，像被阳光晒过的棉布，妥帖而踏实。
手机震了一下。
她拿起来看，是沈砚舟发来的消息：“到律所了。”
三个字，再寻常不过。可是林微言对着这三个字看了很久，嘴角慢慢翘起来。
她打了一行字：“午饭吃了什么，告诉我。”
发送。
那边几乎是秒回：“好。你想知道什么，我都告诉你。”
又跟了一句：“每天。”
林微言把手机扣在桌面上，重新戴上手套，拿起羊毛刷。窗外的知了还在叫，戏腔不知道什么时候停了，换成了巷子里孩子们追逐打闹的笑声。有一缕风从窗缝里钻进来，吹动了她额前的碎发。
她低下头，继续刷书脊上的灰。
只是这一次，她嘴角的弧度怎么都压不下去。
窗台上的文竹轻轻晃动，像在和风说着悄悄话。那盆文竹跟了她五年，她给它浇水、修剪、换盆，却从来没认真想过为什么要留着它。今天她忽然想明白了——她留着的不是一盆文竹，是二十岁那年，一个少年捧到她面前的一整个春天。
那个春天走了五年，现在终于回来了。
修复室的门被敲响了。是陈叔，探头进来问：“微言，中午吃什么？我让隔壁老周多炒两个菜。”
“随便。”林微言头也不抬。
“随便可不行。你今天心情好，得吃点好的庆祝庆祝。”
“谁心情好了。”林微言嘴硬。
陈叔呵呵笑了两声，也不跟她争，关上门走了。脚步声踢踢踏踏地远去，消失在巷子的深处。
林微言一个人坐在修复台前，面前放着那本《本草纲目》。书页上密密麻麻的小楷记录着各种草药的性味归经，都是些古老的、沉默的智慧。她拿起镊子，夹起一片薄如蝉翼的补纸，对准虫蛀的洞口，轻轻覆上去。
补纸落下的瞬间，她忽然想起沈砚舟日记里的那句话——
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