她抬起头，看着沈砚舟：“所以你现在回来，带着这些证据，要我给你什么答案？原谅，还是复合？”
沈砚舟没有躲她的目光。他也看着她，眼里有歉疚，有心疼，更多的是一种近乎固执的认真。
“我不求你现在就给我答案。我回来，只是想让你知道，当年的事，不是你不好。你一点错都没有。是我，我一个人的问题。你不需要原谅我，也不需要马上接受我。我只想重新追你一次。像当年在图书馆那样，找借口靠近你，一天一天来。你愿意给机会，是我的福气。你不愿意，我也认。但我会等。”
林微言听着，眼泪在眼眶里转了几转，终究没落下来。她吸了吸鼻子，把碗往桌上一放，站起身来。
“太晚了。你该回去了。”
沈砚舟站起来，什么也没说，只是把信封往她那边又推了推。然后他走到门口，拿起靠在墙角的伞。
“微言。”
她没回头。
“我明天再来。给你带陈叔说的茶叶。”
门开了，雨声更大。他撑开伞，走了出去。
林微言站在原地，听着他的脚步声一点点远去。巷子里的雨还在下，打在青石板上，打在她的门上，打在那些经年的旧墙上，响成一片。
她终于转过身，走到门口。巷子里已经没人了，只有马灯的光晕在雨里摇摇晃晃，把她的影子拉得又长又淡。
她关上门，回到桌前。那个牛皮纸信封还躺在那里，被灯光照得发暖。
她坐了很久。久到后窗的芭蕉叶上积满了水，雨渐渐小了。
最后，她伸出手，把信封拿起来。
她知道，自己终究会拆开它。
因为有些答案，迟了五年，可还是来了。
窗外，巷子尽头的路灯下，一辆黑色的车安静地停着。车里的人没有走，就那么坐着，透过雨雾，望着那扇亮着灯的小窗。
那是沈砚舟。
他说过会等。
雨停了。芭蕉叶还在滴水，一滴，一滴，像在替那些说不出口的话，慢慢落下来。
雨声歇了，巷子里静得出奇。
林微言拆开了那个牛皮纸信封。
里面有一张泛黄的诊断书，上面印着市中心医院的字样，日期是五年前的三月。沈父的名字被蓝墨水写得很潦草，诊断栏里那几行字像刀子，直直地往人眼睛里扎。她不敢多看，翻到下面，是一份顾氏集团的合作意向书，页数不厚，却句句带着机锋。她逐字读下去，那些冰冷的法律条文背后，藏着一个年轻人被逼到墙角的窘迫。
最底下是一张信纸。
那不是寄给她的那封。纸很新，折得整整齐齐。她展开来，上面只写着一行字，笔迹工整得近乎虔诚：
“微言，如果五年后你还能看见这封信，说明我还活着。活着，就不算输。”
没有落款，没有日期。
可林微言的手却在抖。她捏着那张纸，指节泛白，呼吸又轻又乱，像是怕惊动了纸上的字。五年，一千八百多天。她在这巷子里修了无数本旧书，补了无数个破洞，却始终补不上自己心里那个洞。现在这张纸上的字，像一根极细的针，从那个洞的边缘穿过去，不狠，却疼得钻心。
她拉开工作室的门，走了出去。
巷子里的石板路还湿着，墙角的水洼映着马灯的光，碎碎的，像撒了一地金箔。她没打伞，也没换鞋，就那么踩着水往前走。走到巷口，一抬头，便看见了那辆黑色的车。
车里的沈砚舟还坐在那儿。车窗半开，他的胳膊搭在窗沿上，指尖夹着一根没点着的烟。他看见林微言，愣了一下，随后推开车门，站了起来。
两个人隔着一片浅浅的水光，谁都没有先说话。
夜风从他们之间穿过，带着雨后的清寒，还有芭蕉叶上未干的潮气。
“你不是走了吗？”林微言的声音有些哑。
“没走。”沈砚舟看着她，“想离你近一点。就停在这儿了。”
“你不冷吗？”
“不冷。”
“骗子。”林微言往前走了两步，伸手碰了碰他的胳膊。衬衫袖子已经被夜风吹得发凉，指尖触上去，像碰到一块没有温度的石头。
“你在这儿等了多久？”她问。
“没多久。想抽烟，又怕你不喜欢烟味，就没点。”
林微言盯着他，眼泪到底没忍住，从眼角滑下来，落进脚下的水洼里，溅起一点微不可见的涟漪。她没有擦，只是吸了吸鼻子，声音低得几乎听不见：“沈砚舟，你这个傻子。”
沈砚舟往前走了一步，两步，三步。他的手慢慢抬起来，犹豫着，最终还是轻轻覆在了她的后脑勺上，把她往自己怀里带。
“对，我傻。傻到把这五年都押在一个连答案都不确定的人身上。”
林微言把脸埋进他肩窝里，眼泪洇湿了他的衬衫。她没再说话，只是伸手，环住了他的腰。
远处，陈叔的店已经关了，门板缝里透出一点暖黄的微光。巷口的老樟树被风吹得沙沙响，像在替他们叹这一口气。
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