陆时衍没有说话。他伸手在落地窗的玻璃上画了一个圈，把对面那栋楼的灯光圈在里面。
“你知道我妈走的时候跟我说了什么？”他的声音忽然变得很轻，轻到像是说给自己听的，“她说，时衍，你这辈子太顺了。读书顺，考试顺，工作顺。但太顺的人有一个毛病——不懂得什么叫心疼。她说你得找一个让你知道什么叫心疼的人。如果找不到，你一辈子都会是一个精致的利己主义者，只是你自己不知道。”
“然后呢？”苏砚问。
“然后我找到了。”陆时衍转过头看着她，“就在这个法庭上。你站在对面，手上的笔在指间转了整整三圈不掉下来，说到关键数据时语速会比平时快一点，被问到痛点时下巴会微微收紧。这些细节让我知道，你也会紧张，你也会害怕，你根本不是表面上看起来那么无坚不摧。你只是在所有人面前都习惯了硬撑，包括在我面前。那时候我想，这个人啊，我心疼她。”
苏砚没有说话。她把头转过去，继续看窗外的夜景。但她的手在身侧动了动，手指碰到了陆时衍的手指。没有握住，只是碰着，像两根还没接上的电线，火花已经在了，只是还在等一个更合适的时机。窗外的灯光把他们的影子投在地面上，拉得很长很长，两根影子的手指已经先一步交叠在了一起。影子比人勇敢，这是常有的事。
从公司出来，苏砚忽然说想去吃酸辣粉。
陆时衍说这个点了哪里还有酸辣粉。苏砚说有的，电子科大后门那条巷子里有一家，开到凌晨两点，以前加班到深夜的时候她常去。老板是个重庆人，脾气比辣椒还爆，但粉做得一绝。她说这话的时候语调不自觉地微微上扬，像一个知道宝藏在哪里的小孩。
他们开着车穿过半个城市，在一条窄得只能容一辆车通过的巷子里找到了那家店。店面很小，四张桌子，墙上挂着一台永远在播新闻联播重播的旧电视。老板看到苏砚愣了一下，然后咧嘴笑了，露出一颗镶了金属边的门牙，在日光灯下闪了一下。
“好久没来了！还是老规矩？多醋少辣，多放花生碎？”
“老规矩。”苏砚在靠墙的位置坐下来，抽了一张纸巾擦桌子。纸巾很薄，一擦就破了，她面不改色地又抽了一张。
老板看了一眼陆时衍，又看了一眼苏砚，什么都没问，但炒辣子的时候多放了一把——重庆人表达祝福的方式，就是把辣椒放够。
粉端上来的时候，热气扑了苏砚一脸。她低头吃了一口，没说话，又吃了第二口，然后放下筷子。
“味道变了。”她说。
老板从厨房探出头来，表情有点紧张：“变了？哪里变了？我配方没动过，辣椒还是从老家寄的——”
“比以前好吃了。”苏砚打断他，又夹了一筷子，吹了吹气，塞进嘴里，含含糊糊地补了一句，“以前吃着觉得爽，但爽完嘴里发苦。今天吃着不苦了。从头到尾都是香的，连汤都是香的。”
老板笑了，得意地拍了拍围裙，回厨房继续忙活。陆时衍看着苏砚低头吃粉的样子——她吃相不难看，但很专注，专注到额头上沁出了一层细密的汗珠都顾不上擦。粉太滑，她咬了三口才咬断一截，汤汁溅在手背上，她低头舔掉，动作自然得像周围没有人。他忽然想起她说过的那句话：以前吃着发苦。不是粉苦。是心里有事的时候，吃什么都带着苦味。心里没事了，连醋都带着回甘。
“看什么？”苏砚抬头，发现他在盯着自己。
“看你吃粉。”陆时衍很诚实。
“有什么好看的。”
“好看。”他说，“你吃粉的时候不设防，嘴角沾了辣椒油都不知道。”
苏砚下意识地抬手去擦嘴角，发现什么都没有，才知道被骗了。她没有生气，只是白了他一眼，把那碗粉往他面前推了推：“你也吃点。光看我吃，你不饿？”
陆时衍拿过她的筷子，夹了一筷子粉，吃了一口。然后他的表情僵住了。不是不好吃，是太烫了。他张着嘴吸了好几口凉气，才把那一口粉咽下去，眼眶都红了。苏砚看着他的狼狈样子，终于没忍住，笑出了声。不是那种礼貌的微笑，也不是那种含蓄的抿嘴笑，而是真正的、肩膀都在抖的笑。笑声在凌晨一点的小店里回荡，把墙上那台旧电视里新闻联播的片尾曲都盖住了。
老板从厨房探出头来，看了他们一眼，又缩回去了。他炒了二十年的粉，见过无数对情侣。这一对，一看就是能走到最后的。
回到家已经快两点了。苏砚洗完澡出来，发现陆时衍还没有睡。他坐在书房的电脑前，屏幕的光映在脸上，在昏暗的房间里显得格外亮。她走过去看了一眼——屏幕上不是案卷，也不是邮件，是一份打开的备忘录，标题是“关于她”。下面是密密麻麻的条目，按时间排序，每一条都很短，不像是记录，更像是他怕自己忘记而偷偷刻在脑子里的小抄。
“她喝咖啡不加糖，但吃栗子会挑最甜的那颗。”
“她说‘没事’的时候，通常是最有事的时候。”
“她生气的时候不摔东西，会反复整理桌面。”
“她习惯用左手接电话，因为右手要拿笔。”
本章未完，请点击下一页继续阅读