那间屋子(1/2)

    九百八十七级。林钰倾数完最后一级，声音停在那儿。

    门洞在前头三步远。叶峰把火把举起来，往里照。

    火光进去了两丈，就散了——不是被黑吃掉的那种散，是它自己散的，像一滴墨掉进水里，铺开，淡下去，没了。

    “把火把灭了。”叶峰说。

    “什么？”

    “灭了。”

    林钰倾看着他。

    叶峰把自己那支往地上一按，捻灭了。松油烧焦的味道冒起来，一股白烟贴着地走。

    黑下来了。

    黑了大概三个呼吸。

    然后林钰倾看见了。

    她看见了叶峰的脸，看见了自己的手，看见了脚底下那级台阶，看见了前头那个门洞，看见了门洞后头。

    没有光源。

    哪儿都没有。

    可什么都看得见——看得清清楚楚，比在火把底下还清楚。石头上的每一道纹，手背上的每一根汗毛，全都在那儿。

    “这是什么。”

    “不知道。”

    叶峰把火把插回捆里。“进去。”

    那是一间屋子。极大。

    方的，四面是石头墙。墙磨得平，一道缝都没有。左边那面墙从这头看到那头，看不到尽头的转角。

    地也是石头的，干的，没有一点水。顶不高。

    叶峰站直了，抬手，指尖离顶还有一尺多。顶就是那块盖。

    从底下看，它是一整块巨石，没有裂，没有缝，表面泛着一点白，像月亮隔着云。屋子里能看清人，靠的就是那点白。

    正中间有一个孔。圆的，一寸多点。

    叶峰站在孔底下往上看。

    那个孔往上是黑的。不是望不到底的那种黑——是黑本身。它就在那儿，一寸多的一个圆，两千年空着。

    孔的四周有痕。二十七道。

    那些痕不是钉出来的。是压出来的——一圈围着孔，每一道都是一片浅浅的、圆的、掌心那么大的印子，深不到一分。

    石头被人的手心压了两千年，压出来这么二十七个印。屋子正中站着人。

    一圈。

    二十七个。

    他们围着孔站成一圈，间距很匀，每个人都举着一只手。手举得很高，掌心朝上，托着头顶那块石头。

    那不是做出来的姿势。那就是托着。

    叶峰站在门洞里，一步都没有往前迈。

    林钰倾在他旁边发出了一声很短的响。

    那不是喊，也不是尖叫，是吸气吸到一半卡在喉咙里的那种声音。

    “别出声。”叶峰说。

    “……他们在动吗！”

    “没动。”

    “我看见那个人的手在动！”

    “没有。”叶峰说，“他们两千年没动过。”

    她的手抓住了他的袖子，抓得很紧。

    那些人不是骷髅。也不是干尸，不是什么长着犄角的东西。

    他们是人。

    衣服都还在。最里头那两个穿的是极古的样式，宽袍，交领，腰上一根带子，颜色早看不出来了。往边上，有穿短打的，有穿道袍的，有一个穿着清朝的马褂，扣子还扣得整整齐齐。最外头那两三个穿的是这几十年的衣裳——有一件是蓝色的中山装，领口那儿磨破了。

    头发全白了。

    不是花白，是那种彻底的白，白到发亮。有的束着，有的散着，有的挽了个髻，髻上还插着一根木簪。

    脸都好好的。

    不是活人的红润，可也不是死人的样子。皮肉都在，眉毛都在，有一个人的下巴上还有一撮短须。

    叶峰在这一行干了十年。他见过太多种死法，也见过太多种活法。

    他从来没有见过这一种。“他们……”林钰倾的声音很小。

    “活着。”

    “你怎么知道？”

    “他们在使劲。”

    那是叶峰第一眼就看出来的。

    二十七个人，二十七条胳膊，每一条胳膊上的筋都是绷着的。手腕、小臂、肩膀，那一路的肌肉全在使劲——不是撑着，是顶着，是那种一刻不敢松的顶。

    一个死人不会使劲。他往前走了三步，走到离他最近那一个跟前。

    那是个四十来岁的男人，穿短打，光着一只脚。叶峰伸出两根手指。

    他的手在半空里停了一下——这个动作他做了十年，做过几万回，闭着眼睛都不会错。可这一回他停住了。

    他把手指落下去，搭在那个人举着的手腕上。皮是凉的。

    不是死人的那种凉。死人的凉是硬的、板的，往里没有东西。这个凉是软的，底下有东西在走。

    一息。两息。

    叶峰的手指往下按了半分。有。

    很慢。慢到两息才一下，慢到中间那段长得让人以为已经断了。可它在走。

    叶峰把手收回来。他站在那儿，很久没有动。

    “怎么样。”林钰倾问。

    “活的。”

    “……真的？”

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