饺子(1/6)

    “剁剁剁剁……”

    韩沥站在临时借来的厨房里，手里握着一把自己打制的铁质大菜刀，案板上堆着一大摞刚从村头野地里采回来的野菜。

    刀起刀落，菜叶被切成细碎的末，在刀刃与案板之间发出极有节奏的声响，像某种古老的、被遗忘在时间角落里的打击乐。

    灰麻布大氅被他脱下来挂在门框上，只穿着一件贴身的玄色短褐，袖口卷到手肘，露出小臂上那两道被合金箍勒出的浅浅红痕。

    灶膛里的火映在他脸上，把那副专注的侧脸镀了一层忽明忽暗的暖色。

    “公子！”

    韩重掀开厨房的布帘走进来，手里攥着一大块暗红色的肉干，表面还带着一层细碎的盐霜。

    “您要的肉干。”

    韩沥放下菜刀，接过肉干，在手里掂了掂。

    风干得不错，硬得像一块木头。

    他把肉干按在案板上，一刀一刀地切成细碎的末——刀刃切入肉纤维时发出细微的“沙沙”声，肉屑在刀刃两侧翻卷开来，像秋天的落叶被风卷起。

    韩重朝门外挥了挥手，几个骑手应声而入，各自端着一盆面粉和一壶水。

    他们在案板另一侧腾出一块空地，开始和面。

    面粉在木盆里堆成一座小山，中间挖一个坑，水慢慢倒进去，手指从边缘一点一点地把面粉揉进水里，慢慢聚成一团。

    韩沥把切好的肉干末扫进野菜馅里，又拿起一颗鸡子，拇指和食指扣住蛋壳的中部用力一捏——蛋壳裂开一道细缝，指腹沿着裂缝轻轻一推，蛋壳如花瓣般张开，蛋液“咕咚”一声落入馅料中，蛋黄完整地卧在菜末上，像一只还没睁开的眼睛。

    蛋壳被他随手丢进灶膛里，“噼啪”一声，窜起一小簇火苗。

    他拿起一双长木箸，开始搅拌。

    菜末、肉干碎、蛋液在木箸的翻动下渐渐混成一团，野菜的青涩被蛋液的醇厚中和，肉干的咸香像一根看不见的线，把所有味道串在一起。

    韩重看着那盆渐渐泛起油光的馅料，忍不住开口。

    “要不要再加点肉干？”

    韩沥的眼珠子转了转，点了点头。

    “行。”

    他难得的没有拒绝。

    这顿饺子不是为他自己一个人吃，骑手们连日赶路，夜里还折损了人手，肚子里缺油水。

    难得下一次厨，还是做得好吃点。

    至于嬴政的小灶——他实际上压根没打算掺和。

    那种事，最好还是由他最信任的人来做——比如盖聂随便烤点什么，都比自己巴巴地送上去来得体面。

    这顿饺子，是大灶菜。

    韩重又递过来一小块肉干，比刚才那块小一些，但更精。

    韩沥照例切成碎末，混进馅料里，继续搅拌。

    馅料在案板上翻涌着，野菜的翠绿、肉干的暗红、蛋液的嫩黄——搅在一起，渐渐分不出彼此。

    馅料很快就调好了。

    韩沥把木盆推到一边，拍了拍手上的野菜渍，转身去揉面。

    面团在木案上静静地卧着，表皮光滑得像一块被河水打磨过的玉石。他双手按上去，掌根用力，把面团向前推出去，再折回来，再推出去。

    “咚！”

    一拳砸在面团上。

    面团被砸得扁平，里面的空气从边缘挤出来，发出“噗”的一声轻响。

    他把扁平的面团对折，掌根压下去，再砸。

    “咚！”

    揉好，再砸。

    “咚！”

    周而复始。

    每一次砸击的力道都恰到好处——太重会把面筋砸断，太轻又揉不出劲道。这是多年来他做面食时，逐渐琢磨出来的手感。

    面团在他的掌下渐渐变得柔软而富有弹性，像一块被反复捶打的皮革，表面泛着细腻的光泽。

    他揪下一小块，拉长——面团在他指间延展开来，薄得几乎透明，却没有断裂。

    他满意地点了点头，随即韩重赶紧过来把那块小面团给放在一个特制的坛子里——这在下次做的时候是老面，很有用的。

    然后韩沥开始搓团子。

    一个个小面团从他掌心里滚出来，大小均匀，圆润光滑，像排队接受检阅的士兵。

    他左手托着一个面团，右手拿一根短擀面杖，擀面杖在面团上滚了一圈，一张圆形的饺子皮就从他指间飞了出来，薄厚均匀，边缘比中间稍薄一线。

    他用木箸挑了一点馅料，放在饺子皮中央，两指一捏，中间先粘住，再从两边向中间慢慢簪花——

    一个饺子。

    肚子圆滚滚的，边缘捏出一排细密的褶皱，像裙摆上的花边，整整齐齐，一丝不苟。他把它放在案板上，它稳稳地站在那里，像一只胖乎乎的小白鹅。

    韩重和几个骑手也动手帮忙。

    他们也会包，但包的饺子就没那么讲究了——有的肚子太瘪，有的褶皱太粗，有的甚至站不稳，歪倒在案板上，像喝醉了酒。

    但韩沥也不在意。

    “你们包你们的，好吃就行。”

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