呼吸声停了。
像有人关了一台巨大的风箱。石洞里只剩手电筒的光柱在发颤——光头的手在抖。
光头把手电换到左手，在裤子上擦了擦右手心的汗。
「继续走。」
李辞年没动。
「碎怂，额说继续往里走！」
「那是什么东西？」李辞年问。
「跟你没关系。」光头的声音硬邦邦的，但刚才那阵呼吸声还在所有人耳朵里转，「你现在就一件事：往前探。碰到岔路喊一声。碰见不对劲的，也喊一声。」
「什么叫不对劲？」
「你看见了就知道了。」
撬棍又顶了上来。李辞年深吸一口气。迈开步子。
脚下的碎石在鞋底咯吱响。手电筒的光照出前方四五步，再远就被黑暗吞了。石壁上的凿痕越来越密。有些地方残存着颜色——暗红。靛青。褪了色的金。图案太残破，看不出原本画的是什么。
脚底一空。
石板往下沉了半寸。「咔」的一声。
李辞年僵住了。脊柱先知道——那是一种身体认出来的声音。不是脑子。
「额贼！趴下！」
光头喊的。李辞年没趴。身体自己往右边扑了。
一道暗影从左耳旁边擦过。破空声尖锐。短促。什么东西钉进了对面石壁，尾羽还在嗡嗡发颤。
一支箭。锈迹斑斑，箭杆发黑，箭头带倒钩。
李辞年侧躺在地上，耳朵发烫。那道擦痕离太阳穴不到一指宽。
「额贼……」
光头骂了一声。他站在三米外，手电照照那支箭，又照照李辞年脚下的石板：「踩翻板了？你还没死？」
李辞年没回答。躺在地上，心跳快得能撞断肋骨。那一下没过脑子。
「滚起来。」光头走过来踢踢他的鞋底，「命大。继续走。」
李辞年爬起来。膝盖发软。低头看那块松动的石板——陷了半寸。石板缝隙里渗着黑乎乎的东西。干涸了不知多少年。分不清是油还是别的什么。
又看那支箭。箭头嵌在石壁上一道凿痕的正中央。刚才往左边扑的话，箭正好穿过脖子。
右边。
想不起来为什么往右边倒。
「碎怂命倒硬。」瘦高个在队尾开了口。第一次听见他说话。声音又细又尖，像指甲划过玻璃。
眼镜没说话。脸比刚才更白了。
继续往前走。
墓道开始往下倾斜。坡度不大。走了二十来步，空气变了——多了一层味。甜腥。很淡。什么花烂在了土里。
李辞年咽了口唾沫。嗓子发干。
「你们到底在找什么？」他又问了一遍。声音压得很低。
光头沉默了两秒。李辞年以为他又要骂人。没有。
「东西。」光头说，「替人找的东西。」
「什么东西？」
「不该你问的别问。」
「我都已经在这了。」
光头没接话。手电的光柱扫过前方石壁。停住了。
石壁上有一幅壁画。
保存得比之前那些残存颜色完整太多。一个人形——比例不对。手臂太长，垂过了膝盖。头顶有光。不是圣人那种光环，是一圈更诡异的线条。像有什么东西从身体里往外溢。
人形周围环绕着十二个更小的图形。
李辞年看不清那十二个图案具体是什么。只依稀认出第一个：一株从土里钻出来的嫩芽。
「这是什么东西？」眼镜凑近了看，扶了扶镜框，「十二生肖？不对……十二地支？」
「眼镜别碰！」光头喝了一声。
眼镜的手缩回去了。
瘦高个用指甲点了点壁画右下角。一行字。不认识。不是汉字，也不是满文或西夏文。
李辞年盯着那些笔画看了两秒。太阳穴跳了一下。很轻。像有根针从颅骨里面往外戳。
他移开了目光。
光头没注意他的反应，正盯着那十二个小图形，眉头皱成一团：「这他娘到底是个什么墓……」
「唐朝的。」瘦高个说，「看形制，至少唐中期。」
「唐朝人就画这个？」
「画它的不一定是唐朝人。」瘦高个指了指壁画上的刀痕，「凿掉它的是。」
李辞年这才注意到——壁画上横七竖八布满了凿痕。不是岁月磨损。铁器砸的。像是有人曾经站在他这会儿站的位置，拿凿子和锤头，想把这幅壁画毁掉。
没毁干净。
凿痕最密集的地方，正好是那十二个小图形的中心。
「行了。」光头不再看壁画，「走。这趟活越快越好。」
「我觉得不对。」眼镜说，「光头哥，你听我说——老三在里头踩的什么雷？一个机关的话，他为啥还没出来？」
「他死了。」
「你——你确定？」
光头转过身。手电筒的光从下巴往上照，把他脸上的疤照得发白：「你个瓜皮现在是想让我说第二遍？」
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