老李把铁盒子拿到藤椅上，打开。里面是一沓旧照片，用橡皮筋捆着。他解开橡皮筋，一张一张地看。
阿黄凑过去，把脑袋搁在他膝盖上，也看那些照片。
照片上的人它大部分不认识，但有一张它认得——那个扎麻花辫的女人，笑得很开心，站在一棵开花的树下面。老李每次看到这张照片，都会看很久。
老李把那张照片拿出来，看了很久很久。
“阿黄，”他说，“这是你奶奶。”
阿黄不知道奶奶是什么意思，但它知道老李说这话的时候，声音很轻很轻，像怕吵醒谁。
“她走的时候，”老李说，“你还没来呢。”
他顿了顿，又说：“她要是还在，肯定喜欢你。”
阿黄把脑袋往他手心里拱了拱。
老李摸着它的头，眼睛还看着那张照片。窗外的月光照进来，照在照片上，照在那个麻花辫女人的脸上。
“她走的那天，”老李轻轻说，“我都没来得及跟她说句话。”
阿黄听不懂，但它感觉到老李的手在抖。它把脑袋更紧地贴在他手心里，用自己脑袋的温度暖着他。
过了很久，老李把照片放回铁盒子里，把盒子放回抽屉里。他走回来，重新坐在藤椅上，阿黄继续趴在他脚边。
“阿黄，”老李忽然说，“你说，人死了以后，还能见到不？”
阿黄抬起头，在月光里看着他的脸。那脸上有亮晶晶的东西，顺着皱纹慢慢流下来。
阿黄站起来，把前爪搭在他膝盖上，伸出舌头，轻轻舔了舔他的脸。那亮晶晶的东西有点咸，有点涩，像药片的味道。
老李愣住了。
然后他伸出手，把阿黄紧紧抱住，把脸埋在阿黄脖子上的毛里。
阿黄一动不动地让他抱着。它感觉到老李的肩膀在抖，感觉到有热热的东西滴在它背上。它不懂老李为什么哭，但它知道这时候应该让他抱着，就像老李每次抱着它的时候，它就不害怕了。
很久很久。
月亮从窗户这头移到窗户那头。
老李终于放开阿黄，用袖子擦擦脸，笑了。那笑容比刚才亮一些，像乌云后面透出一点光。
“好了，”他说，“不哭了。走，睡觉去。”
阿黄摇摇尾巴，跟在他后面走进卧室。
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夜里，阿黄又听见老李咳嗽了。
这一次咳得特别厉害，咳了很久很久，中间那些停顿越来越长。阿黄趴在窝里，每一秒都像一年。它想冲进去，又想起老李说“出去等着”，只好把下巴搁在地上，竖着耳朵听。
咳嗽声终于停了。停了很久。
阿黄竖起耳朵，听老李的呼吸声。没有。只有窗外的风声，远处偶尔的狗叫声，自己的心跳声。
还是没有。
阿黄猛地站起来，冲进卧室。
月光照在床上，照在老李身上。老李躺着，眼睛闭着，胸口没有起伏。
阿黄跳上床，用鼻子拱老李的脸。那张脸有点凉。它拱他的脖子，拱他的肩膀，拱他的手。它呜呜地叫着，声音又尖又细，像小狗崽的叫声，不像它平时洪亮的汪汪声。
老李动了。
他的手慢慢抬起来，落在阿黄头上，轻轻的，像一片落叶。
阿黄拼命摇尾巴，舔他的手，舔他的脸，喉咙里发出呜呜咽咽的声音。
老李睁开眼睛，看了它一眼，笑了一下。那笑容很淡很淡，淡得像马上要化开。
“阿黄，”他说，声音小得像风吹过，“吓着你了……”
然后他的手从阿黄头上滑下去，眼睛慢慢闭上。
阿黄又叫，舔他的脸，拱他的手，用脑袋顶他的胸口。老李没有再动。
月光静静地照着。
阿黄趴在他身边，把脑袋贴在他胸口上。它听见了，很慢很慢的，一下，又一下。
它还活着。
阿黄闭上眼睛，守着那很慢很慢的心跳声，一直守到天亮。
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第二天，老李被送进了医院。
来了一辆白色的车，几个人把老李抬上去。阿黄想跟上去，被一个人推开了。它拼命往前扑，呜呜地叫，但车门关上了，车开走了。
它追着车跑，跑过巷子，跑过大街，跑到实在跑不动了，四条腿发软，才停下来喘气。
那辆白色的车越来越远，变成一个白点，然后拐个弯，不见了。
阿黄站在马路中间，来来往往的车从它身边绕过，有人按喇叭，有人骂它。它听不见，它只是望着那个方向，一直望着。
它不知道自己是怎么走回家的。
它只知道巷子比平时长，门比平时重，院子比平时安静。它趴在门口，眼睛望着巷口，等那辆白色的车开回来，等老李从车上下来，像以前那样慢慢走过来，伸手摸它的脑袋。
天黑了，老李没回来。
天亮了，老李还没回来。
巷子里的人来来往往，有人看见它，叹口气，给它倒一碗水，放一块馒头。阿黄不吃，也不喝，就那么趴着，眼睛望着巷口。
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