茶凉了。
苏春棠坐在那里，半天没说话。她顾虑的从来不是清白——她的清白，早就没有了，她这条命，早就不干净了。她顾虑的是另一样东西：歌舞厅人多，人多，眼就多。往那儿一站，灯光底下，满场的眼睛都长在她身上——南来北往的生意人，哪个都有可能是雷家坝出来的。
往高处走，就得多挨眼睛。这是她铁律的反面。
“我要想一哈。“
“想嘛。“尹三三从包里摸出纸，写了个地址推过来，“我坑哪个，都不坑你。海棠峰上，你是我拜过堂的证婚人。“
最后那句是玩笑，但两个人都没笑出来。
那杆秤在她心里翘了三天。第四天，娘的信到了。还是满纸平安，可这一回，平安里有一句没藏住：
“……你娘这阵子咳得凶了，夜里带血。你哥要送县医院，你娘死活不去，说费钱……“
苏春棠捏着信，在案板前坐了很久。
咳血。不去医院。费钱。
秤，落了。
第二天一早，她跟周老板娘开口。不是辞工，她说：“老板娘，我想出去闯一闯。“
周老板娘穿针的手停住了，抬起眼皮看她，看了很久。这个女人见过的布料比苏春棠见过的路多，见过的女人比布料还多。她放下针，慢慢地说：
“你进门那天，我就看出来了，你身上有过去。我不问。今天你要走，我也不问你去哪搭。我就两句话。头一句：天底下挣钱快的地方，风都很大，你得站稳。第二句——“
她起身，从柜子里取出一把裁衣剪，黑铁的，握了二十年的那种，递过来：
“我这把，跟了我二十年，如今给你。外头风再大，记住你是个手艺人。手艺人的腰杆，在剪子上，不在别处。“
苏春棠接过剪子，喉咙堵得说不出话。她退后一步，对着周老板娘，端端正正，深深弯下腰去，弯到最低。
“老板娘，你的恩，我记到账上了。总有一天，我回来还。“
“记啥子账哦。“周老板娘摆摆手，别过脸去，声音有点哑，“滚吧。混不下去了，回来，铺板还给你留着。“
那天后晌，她背着包袱，按纸上那个地址，找到了那条街。白天看，门脸平平无奇，只有门楣上三个霓虹大字，白天不亮——夜来香。
芳姐四十来岁，烟不离手，把她从头到脚打量了一遍，让她走了两步，转过身。
“以前做啥子？“
“裁缝。“
“裁缝好，腰杆直，走路好看。“芳姐笑了，烟往烟灰缸里一摁，“是个尖子。试一个月。规矩先讲死：陪舞陪酒陪说话，明码标价，客人的手不规矩，你喊人；出台，没有，夜来香不做那个生意。分成，你四场六。花名——“
芳姐眯起眼睛看了看她：“你这眉眼，带股子冷气，又生得艳。就叫——海棠。“
苏春棠站在那间烟味混着香水味的办公室里，听见这两个字，心里有个地方，轻轻地、狠狠地，疼了一下。
海棠。海棠峰。罗家大坟前的家家酒，落了他们一身的粉白花瓣。
她把那点疼咽下去，咽到肚子里，烧成炭。
“好。“她说，“就叫海棠。“
当天夜里，霓虹灯亮了。三个大字，红的一团，紫的一团，把半条街映得变了颜色。乐队调好音，第一支曲子淌出来，缠绵得像一条化开的糖。
苏春棠——不，海棠——站在侧门的阴影里，看着满场晃动的灯球和旋转的人影。
包袱寄存在后头。包袱最底下，两把裁衣剪，一把断齿的桃木梳，一叠洗得发白的白布襁褓，用一块蓝布包了三层。
她理了理头发，挺直腰杆，走进了那片灯影里。
从今夜起，苏春棠不再是苏春棠，她是海棠，夜来香的一枝花。