北疆前夜：诚邀归乡(9/12)

    声音不急，但每一个字都像钉子扎进木头里：

    “写请柬吧。“

    王景淮转过头看他。

    典屠迎着他的目光，语气平静：

    “他们在怪我们，也得回来看看....看看家乡。“

    “哪怕回来骂我们一顿......也得先踏进北疆的地界才行。人回来了，骂也认了。最怕的是……人都不愿意回来了。“

    这句话落下去，满屋子静得能听见全息投影的低频嗡鸣。

    于辞沉默着打开文件夹，翻到空白页，从胸前口袋抽出一支笔，在抬头处写下四个字：

    “北疆重建。”

    写完，他抬头看向王景淮：

    “我来拟第一版。名字列到天亮也列不完......但宁可列不完，也不能漏掉一个。”

    王景淮看了他两秒，又转头看了一眼窗外那片浓到化不开的夜色。

    他深吸一口气，胸口缓缓抬起来，又缓缓落下去。

    然后他从于辞手里接过那支笔，在“北疆重建”下面补了一行字：

    “诚邀归乡。”

    笔尖离开纸面的时候，墨迹微微洇开了一小点。

    像一滴雨落在干涸了两年的土地上。

    窗外，十万大山依旧沉默。

    但远处，天边最黑的那条线上，已经透出了一丝极淡的、将亮未亮的灰蓝色。

    北疆的夜，快要过完了。

    全息屏幕上，一则空白的文档打开。

    于辞抬头，目光扫过那片空白页面。整个会议室安静下来，只有全息投影的低频嗡鸣在头顶盘旋。

    他清了清嗓子，声音不高却异常清晰：

    “请柬名单，我们现在就拟出来。不能漏掉一个人......若有遗漏，各自补充。”

    笔尖落在触控板上，发出第一声清脆的“嗒”。

    随即他在触控板上，写出了第一个名字......

    联邦长城五道战区军务调度处处长，韩平。

    于辞没有停，笔锋游走如刀：

    联合作战指挥部协调处处长，孟长河。

    北部战区通讯枢纽技术总工程师，季卫东。

    联邦作战规划局局长，刘大勇。

    联邦作战规划局审核科科长，梁生。

    于辞越写越快，笔尖在触控板上飞掠如刃。

    每一个名字落下去，都像一颗石子投入水面，在每个人的记忆深处荡开一圈看不见的涟漪。

    北部战区战备物资调配中心主任，赵四海。

    联邦军备研究院北部分院副院长，周承德。

    原北疆驻军后勤保障部副部长，吴铁山。

    长城五道战区特别行动处处长，高远。

    联邦情报总局情报科科长，沈渡。

    ……

    笔尖划过的声音在安静的会议室里格外清晰，像一列火车在深夜里碾过铁轨，每一节车厢都载着一个名字、一段过往、一份还没凉透的情分。

    十几分钟后，当于辞写下最后一个名字，笔尖离开触控板。

    全息屏幕上，三十几个名字整齐排列，蓝底白字，笔划方正，像一队老兵在晨光里列队站定。

    每一个名字后面，都站着一个曾经把命押在北疆这片土地上的人。

    会议室里安静得能听见灯光电流的蜂鸣。

    没有人开口。

    王景淮的目光缓缓扫过那三十几行字。韩平、孟长河、季卫东、刘大勇、梁生、赵四海、周承德、吴铁山、高远、沈渡……

    每一个他都认得，每一个他都曾在一张桌上喝过酒、吵过架、红过脸。

    这些人当年是北疆城最硬的那块铁板，城破了，铁板碎了，碎屑散落四方，变成了一颗颗孤零零的钉子，钉在联邦的各个角落里。

    他看着这些名字，眼眶慢慢红了。

    他张了张嘴，声音很低，低到像是自言自语里漏出来的尾音：

    “……这些老兄弟，还会回来吗？”

    没有回答。

    典屠的目光垂下来，落在桌面摊开的图纸上，左眉那道旧疤绷成一条笔直的线。

    裘钢把笔搁下，指腹用力按住笔杆，指尖泛白。

    于辞攥着笔帽的手悬在半空，扣了一半，停住了。

    谁都清楚答案没那么确定。

    离开的人有了新的生活、新的责任、新的牵绊。北疆在他们记忆里是一道还没结痂的伤口，碰一下就会疼。

    窗外的天光正在一寸一寸吃掉夜色。

    最黑的那条地平线上，灰蓝色缓慢蔓延，像一盆清水慢慢浸透墨锭的边缘。

    王景淮看着那片光，喉结动了动，抬起手来，隔着全息屏幕虚虚划过那三十几个名字，像在拍每个人的肩膀。

    然后他开口，声音比刚才稳了许多，但几人都听出了那强压下的情绪：

    “请柬……发吧。”

    他顿了一下，又补了一句，声音不高：

    “发了，他们回不回来，是他们的事。不发，是我们的事。北疆不能连开口请人回来的胆子都没有。”

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