老李走后的第一个早晨，阿黄是被阳光晒醒的。
它睁开眼，发现自己还趴在藤椅旁边。椅子空着，上面没有老李，只有那件他常穿的蓝色旧外套——不知什么时候从衣架上滑落，堆在椅面上，像一个人蜷缩着的样子。
阿黄站起来，抖了抖身上的毛。腿有些麻，它一瘸一拐地走到院子里。
院门关着。
张婶昨天走的时候，把它关上了。
阿黄站在门边，把鼻子凑到门缝处，使劲嗅了嗅。
外面有汽车开过的味道，有早点摊飘来的油条味，有隔壁老周家炖肉的香气——各种各样的人间烟火，唯独没有老李。
它叫了一声。
没人应。
又叫了一声。
还是没人应。
它退后几步，助跑，试图跳过去——但院门太高了，它的前爪刚搭上门沿，就滑了下来。试了几次，都是这样。
以前老李在家的时候，它从来没想过要翻门。老李会带它出去，早上一次，傍晚一次，有时候晚上还会再加一次。老李走得慢，它就在前面跑几步，回头等等他，再跑几步，再等等。
现在门关着，它出不去了。
阿黄在院子里转了几圈，最后在墙角那棵老槐树下趴下来。这里能听见外面的动静——脚步声，说话声，自行车铃声，偶尔还有汽车经过的声音。
它竖起耳朵，从那些声音里分辨着。
有没有老李的脚步声？
有没有老李的咳嗽声？
有没有老李叫它的声音？
一直听到太阳升高，听到影子变短，听到蝉又开始叫。
没有。
什么都有，就是没有老李。
……
中午，张婶又来了。
她推开院门，手里端着一个碗。
“阿黄？阿黄！”
阿黄从槐树下站起来，看着她。
张婶走过来，把碗放在地上。碗里是拌了肉汤的米饭，冒着热气，闻起来很香。
“吃吧。”她说，“别饿着。”
阿黄低头闻了闻，又抬起头，看着她。
张婶叹了口气。
“你这狗，怎么跟老李一个德行？倔得很。”
她在台阶上坐下，看着阿黄。
阿黄没有吃，只是站在那里，看着她。
张婶伸手摸了摸它的头。
“老李住院了。你知道住院是啥意思不？”
阿黄听不懂，但它感觉到张婶的手很暖，像老李的手。
“他病了，得在医院待一阵子。”张婶继续说，“等他好了，就回来了。你这段时间，乖乖的，好不好？”
阿黄摇了摇尾巴。
张婶笑了。
“你听懂了？真听懂了？”
阿黄又叫了一声。
张婶站起来，拍拍手上的灰。
“行，那你自己待着。我明天再来看你。”
她走到门口，回头看了一眼。
阿黄还站在原地，看着她。
“傻狗。”她喃喃道，关上了门。
阿黄低头看着那碗饭。
闻起来很香。
但它不想吃。
它走到藤椅旁边，把脑袋抵在椅腿上，闭上眼睛。
……
老李走后的第一个夜晚，阿黄没有睡。
它就趴在藤椅旁边，竖着耳朵听。
听门外有没有脚步声。
听院子里有没有咳嗽声。
听黑暗里有没有那个熟悉的声音叫它“阿黄”。
什么都没有。
只有夜风从窗户缝里挤进来，吹得墙上的年画哗啦哗啦响。
阿黄站起来，走到门口，把鼻子伸进门缝，使劲嗅。
没有。
它又走回藤椅旁边，趴下。
月亮升起来了，从窗户照进来，把藤椅的影子拉得很长很长。
阿黄看着那个影子，忽然觉得，它好像老李。
藤椅是老李的藤椅。
影子是老李的影子。
可老李呢？
老李去哪儿了？
它站起来，跳上藤椅，蜷在椅面上。
椅面上还残留着老李的味道。烟草的味道，铁锈的味道，还有那种说不清的、只属于老李的味道。
阿黄把鼻子埋进那件蓝色旧外套里，深深吸了一口气。
老李的味道。
它闭上眼睛。
好像老李还在。
好像那双粗糙的手，还会落下来，一下一下地摸着它的头。
……
第二天，阿黄还是没有吃东西。
张婶又来了，看见碗里的饭一口没动，皱起了眉头。
“怎么不吃？不好吃？”
她蹲下来，摸了摸阿黄的头。
“不吃东西可不行。老李回来，看见你瘦了，该心疼了。”
阿黄听到“老李”两个字，耳朵动了动。
张婶看见了。
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