她打开了盒子。
阿黄没有凑过去看。它趴在原地，眼睛望着张阿姨的方向，但没有移动身体。它知道这个盒子不是它能看的——不是因为害怕被骂，而是因为某种更深层的直觉：有些东西是私人的、珍贵的、不应该被外人窥探的。
张阿姨从盒子里拿出了一样东西。
是一张照片。
照片已经泛黄了，边角卷曲，表面有一层细细的裂纹。照片上是一个年轻的女人，梳着麻花辫，穿着一件碎花衬衫，站在一棵柳树下。她在笑，笑得温温柔柔的，眼睛弯成了月牙。
是相框里那个女人的年轻版本。
张阿姨拿着照片，手指轻轻地抚过那个女人的脸。她的嘴唇在动，像是在跟照片里的人说话，但声音太小了，阿黄听不清。
然后她又从盒子里拿出了一样东西。
是一封信。信封已经很旧了，邮票脱落了一半，封口处有一道蜡印的痕迹，但蜡已经碎了。张阿姨小心翼翼地抽出信纸，慢慢地展开。信纸很薄，上面密密麻麻地写满了字，墨水已经褪色成了淡蓝色。
她读着那封信，脸上的表情变得越来越柔和，也越来越悲伤。读到某一行的时候，她的手停住了，嘴唇抿得紧紧的，眼眶又红了。
阿黄看着她，心里有一种奇怪的感觉。它见过张阿姨哭，见过老李哭，见过人类因为这种说不清道不明的东西而流泪。它不理解为什么会这样——一张纸、一幅画，怎么能让人流出水来？但它尊重这种不理解。就像它不理解老李为什么会对着藤椅发呆一样，它只是静静地趴着，不打扰。
张阿姨把信放回盒子里，又拿出了第三样东西。
是一枚徽章。
金属的，圆形的，表面镀了一层金，但大部分已经氧化成了暗褐色。徽章的正面是一个五角星，里面有一些图案和文字，但太旧了，看不清楚。背面有一根别针，别针已经锈住了，打不开。
张阿姨把徽章放在手心里，翻来覆去地看着。她的手指摩挲着徽章表面的纹路，像是在触摸一段被遗忘的历史。
"你这辈子啊……"她对着徽章说了一句，声音沙哑，"就剩这么点东西了。"
她把徽章放回盒子，又拿出了第四样东西。
这次是一把钥匙。
很小的一把，铜制的，钥匙齿已经磨得很光滑了。钥匙上拴着一根红绳，红绳的颜色已经褪成了粉红色，但还能看出来原来是红色的。
张阿姨看到这把钥匙的时候，愣了一下。
"这把钥匙……"她喃喃自语，"是开的哪里的锁？"
她想了想，站起身，走到客厅的各个柜子前，试着把钥匙插进锁孔。第一个柜子——不行。第二个柜子——不行。第三个柜子——也不行。
她走到书房门口——老李的书房，那个阿黄很少进去的小房间。门是关着的，但锁孔露在外面。张阿姨把钥匙插进去，转了一下。
咔哒。
门锁开了。
张阿姨推开门，一股陈旧的空气扑面而来。书房很小，只有五六平米，靠墙摆着一张书桌和一把椅子。桌子上堆满了书和纸张，落了厚厚的一层灰。窗户被一块旧布遮住了，光线很暗。
张阿姨走进去，环顾四周。她的目光落在书桌的抽屉上——抽屉上挂着一把小锁，和那把钥匙一模一样的款式。
她蹲下来，把钥匙插进抽屉的锁孔里。
咔哒。
抽屉开了。
张阿姨拉开抽屉，里面没有多少钱——只有几张旧纸币和一些硬币，零零碎碎的。但有一本存折，一个牛皮纸信封，还有一本日记。
她先拿起了存折。翻开第一页，户名是"***"——老李的全名。余额栏里写着一串数字：三千四百二十一元六角。
"三千多块……"张阿姨低声说了一句，"他就剩这么点钱了？"
她放下存折，拿起了那个牛皮纸信封。信封上没有写任何字，但摸起来里面有东西。她小心翼翼地拆开封口，从里面倒出了一样东西——
是一张照片。
不是年轻女人的照片，而是一张合影。照片上有三个人：老李、一个年轻男人、还有一个小孩。老李站在中间，穿着一件军绿色的棉袄，表情严肃但眼神温和。年轻***在他左边，看起来像是他的儿子——五官很像，但年轻很多。小孩站在他右边，大概四五岁的样子，扎着两个小辫子，笑得露出两颗门牙。
阿黄看到这张照片的时候，耳朵竖了起来。
它认得这张照片。老李以前偶尔会拿出来看——但次数很少，比看麻花辫女人的照片少得多。每次看这张照片，他的表情都会变得很奇怪——不是想念，不是悲伤，而是一种阿黄从未在其他场合见过的、混合了骄傲和愧疚的复杂神情。
张阿姨盯着照片看了很久。
"这是……他儿子？"她喃喃地说道，"他从来没跟我说过他有儿子。"
她翻过照片，背面用铅笔写着一行字，字迹歪歪扭扭的，像是写字的人手在发抖：
"1998年春，带小芳来北京看病。建国留念。"
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