三十六层坠落(2/5)

    准确地说，他觉得自己这辈子都没怎么哭过——不是因为坚强，而是因为他觉得自己连哭的资格都没有。

    一个三十六岁的男人，没有老婆，没有孩子，没有房子，没有车子，没有存款，没有朋友，没有事业，没有前途。

    他有的只是一具三十五岁就已经开始发福的身体，一张越来越不像自己的脸，和一颗被生活反复碾压过后已经麻木了的心。

    他忽然觉得很累。

    不是身体的累，是那种从骨头缝里渗出来的、从灵魂深处涌上来的、铺天盖地的疲惫。

    他活了整整三十六年，每一天都在让身边的人失望。

    小时候让父母为他的学习操心，长大了让父母为他的婚事操心，现在父母老了，他不但没能让他们过上好日子，反而成了他们晚年最大的心病。

    他想起上个月给家里打电话，母亲在电话那头小心翼翼地问他：

    "亮啊，你……

    有没有谈对象啊？"

    他说没有。

    母亲沉默了很久，然后说：

    "没事，慢慢来，缘分到了自然就有了。"

    他知道母亲在安慰他。

    他也知道母亲说这话的时候心里有多难受。

    一个三十六岁还没结过婚的儿子，在河南农村意味着什么，他比谁都清楚。

    村里人背后的闲话他不用听都知道——"冯家那个老大，怕不是有什么毛病吧？"

    "三十好几了连个媳妇都找不到，丢不丢人？"

    "我看啊，老冯家这辈子算是完了……"

    他不怕别人说他。

    他怕的是父母因为他的存在，在村里抬不起头来。

    风更大了。

    冯亮从口袋里掏出那半包红塔山，抽出一根叼在嘴里，然后划了根火柴。

    火柴在风里晃了两下就灭了。他又划了一根，还是灭了。

    第三根终于点着了，他赶紧用手拢住火苗，凑到烟头上吸了一口。

    辛辣的烟雾灌进肺里，呛得他剧烈地咳嗽起来，咳得眼泪都出来了。

    他把烟扔在地上，用脚踩灭了。

    他不适合抽烟。

    就像他不适合活在这个世界上一样。

    他抬起头，最后看了一眼夜空。

    乌鲁木齐的天很干净，能看到星星。

    他小时候在杨屯乡也能看到这么多星星。

    那时候他躺在院子里的凉席上，一边数星星一边听奶奶讲故事，奶奶说每一颗星星都是一个人变的，人死了就会变成星星挂在天上。

    奶奶变成哪一颗了呢？

    他找了好久，也没找到。

    冯亮笑了一下。

    他往前迈了一步。

    脚下是空的。

    风在耳边呼啸，像千万只手在撕扯他的衣服、他的头发、他的皮肤。

    他的身体在下坠，速度越来越快，眼前的景物变成了一条条飞速倒退的光带。

    他看见三十六层的天台在头顶迅速缩小，看见对面大楼的窗户里透出暖黄色的光，看见某一层窗户后面有人影晃动——那大概是一个正在吃宵夜的家庭吧。

    他闭上眼睛。

    在意识消散的最后一刻，他脑海里闪过的不是恐惧，不是后悔，而是一个念头——

    如果能重来一次，该多好啊。

    如果能回到过去，回到刚上学的时候，他一定好好学习。

    一定不再贪玩。

    一定考上最好的大学。

    一定让爸妈过上好日子。

    一定不再让任何人为他操心。

    一定。

    一定。

    一定——

    "砰。"

    意识像被一只巨手从深水里猛地拽了出来。

    冯亮感觉自己像是从一场漫长的溺水中苏醒，肺里灌满了水，每一口呼吸都带着灼烧般的疼痛。

    他猛地睁开眼睛，眼前是一片刺目的白光，像有人把太阳塞进了他的眼眶里。

    他下意识地抬手挡住眼睛，手指触到额头的时候，他愣住了。

    没有血。

    没有疼痛。

    没有坠落。

    他慢慢地放下手，眯着眼睛适应周围的光线。

    映入眼帘的，是一张木头课桌。

    课桌上刻着歪歪扭扭的字，有"某某到此一游"，有"某某是笨蛋"，还有用圆珠笔画的小人。

    课桌角上摆着一个铁皮文具盒，文具盒上印着已经褪色的奥特曼图案。

    文具盒旁边放着一本翻开的课本，课本的封面皱巴巴的，上面写着几个大字——

    语文·九年级上册。

    冯亮的瞳孔猛地收缩。

    他猛地转头看向四周。

    教室。

    一间他无比熟悉的教室。

    灰白色的墙壁，水泥地面，头顶吊着两排日光灯管，其中一根在微微闪烁。

    黑板上方挂着"好好学习，天天向上"八个红漆大字，漆面已经起了皮。

    黑板左侧贴着课程表，右侧贴着一张泛黄的班级公约。

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