三十六层坠落(3/5)

    教室里摆着四十多张课桌，每张课桌上都堆着高高的书本，像一堵堵摇摇欲坠的城墙。

    教室里坐满了人。

    所有人都穿着蓝白相间的校服，低着头在写什么。

    头顶的风扇"嘎吱嘎吱"地转着，搅动着九月闷热的空气。

    讲台上站着一个中年女人，穿着灰色的确良衬衫，戴着一副老花镜，手里拿着一根教鞭，正在黑板上写字。

    黑板上写着四个字——

    期中考试。

    冯亮的呼吸骤然停住了。

    他认出了那个讲台上的女人。

    那是他的班主任，杨屯乡初级中学的语文老师，王桂芬。

    王老师。

    王老师2019年退休的，退休第二年就查出了胃癌，2021年走的。

    他是在妹妹发的朋友圈里看到的这个消息，当时他在乌鲁木齐的出租屋里啃馒头，看到消息后愣了很久，然后打开微信通讯录翻了半天，也没找到王老师的联系方式——他甚至没有加过王老师的微信。

    现在王老师就站在他面前。

    四十多岁的样子，头发还是黑的，脸上的皱纹还没有后来那么多，教鞭敲在讲桌上发出"啪啪"的声响，中气十足地喊着：

    "最后二十分钟了啊！

    都把头抬起来！

    不许交头接耳！"

    冯亮低下头，看着自己的手。

    那是一双年轻的手。

    没有老茧，没有伤疤，手指细长，指甲剪得整整齐齐。

    手腕上没有他在工地上搬砖时留下的那道疤，手背上没有送外卖时摔车蹭掉一块皮后长出来的增生。

    他猛地翻过手掌，看了看掌纹，又看了看手指。

    然后他低头看了看自己身上——蓝白相间的校服，袖口磨得发白，左胸口的校徽上印着几个字：

    杨屯乡初级中学。

    冯亮的大脑在一瞬间空白了一片，然后像一台死机的电脑突然被强制重启，所有的信息在零点几秒内涌了进来。

    他穿越了。

    他回到了过去。

    回到了杨屯乡初级中学。

    回到了初三。

    他猛地转头看向教室后墙上的挂钟——那是他记忆中最熟悉的那面钟，白色的圆盘，红色的指针，钟面上印着"杨屯中学"四个字。

    2004年9月15日，星期三，下午2点40分。

    2004年。

    他今年十四岁。

    冯亮感觉自己的心脏像是被人攥住了，又猛地松开，然后又攥住。

    他的眼眶一热，这一次，眼泪真的流了下来。

    不是难过。

    是一种他说不清楚的、铺天盖地的、几乎要把他整个人淹没的情绪。

    他回来了。

    他真的回来了。

    老天爷真的给了他一次重来的机会。

    他死死地咬住下嘴唇，不让自己发出声音。

    眼泪无声地淌过脸颊，滴在面前的试卷上，洇开一小片水渍。

    他用手背胡乱地抹了一把脸，深吸一口气，把涌到喉咙口的那股酸涩硬生生地压了下去。

    他低下头，看向面前的试卷。

    语文期中考试卷。

    第一题是选择题，问的是下列加点字的注音完全正确的一项。

    他看了一眼，几乎不需要思考——这些知识他虽然忘得差不多了，但好歹也是上过大专的人，初中语文的基础还在。

    他拿起桌上的圆珠笔，在括号里写下了答案。

    笔尖触到纸面的那一刻，他的手在发抖。

    不是因为紧张。

    是因为他太清楚这一刻的重量了。

    上一世，这张试卷他考了多少分来着？

    他想了想，隐约记得好像是六十多分，刚过及格线。

    那次期中考试他全班排了三十七名，全班四十二个人，他倒数第六。

    那个成绩拿回家之后，父亲把他叫到院子里，二话不说，抬手就是一巴掌。

    那一巴掌打在他的左脸上，打得他耳朵嗡嗡响了好几天。

    他没有哭，也没有躲，就那么站在那里，低着头，看着地上蚂蚁搬家。

    父亲打完他之后蹲在地上抽了半天旱烟，最后说了一句话：

    "你要是考不上高中，就回来跟我种地。"

    他当时心里还想，种地就种地呗，有啥大不了的。

    后来他真的没考上高中。

    去了县里一所职业高中混了三年，然后上了一个普通大专，然后辍学打工，然后一事无成。

    父亲那句话一语成谶。

    冯亮握着笔的手攥得更紧了。

    不会了。

    这一次，不会了。

    他低下头，一道一道地做题。笔尖在试卷上飞快地移动，圆珠笔划过纸面发出沙沙的声响，那声音在他耳朵里像是世界上最好听的音乐。

    他做得很快。

    上一世他做这张卷子的时候，阅读理解那篇现代文他几乎没看懂，作文更是胡乱凑了字数就交了卷。

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