迟雪想劝，又想起上次说起类似事的结局。最终思忖再三，还是沉默，唯有叹息着揉了揉小远的头。
那天晚上，她给小远读了几页《小王子》，哄他睡着，自己却不知为何失眠。
丈夫忙于应酬、还没到家，她便在客厅拉亮了落地台灯，借着灯光，读那本《一个陌生女人的来信》——只因那本书最薄，文字量最短。果然，很快她便读到尾声，与书里的作家，一同看遍了那个深爱他多年却不为人所知的女人的爱与控诉，泪与悲。却始终没有，也不会有悔。
她被那种心情所感染，看得心焦，手指不自觉地摩挲着纸页。
最卑微的暗恋或许也不过如此吧。
迟雪心想。
毕竟，还有什么比书里写的、“你没有认出我来，之前没有，之后也没有，在我的一生之中，你永远没有认出过我”——如此简短而哀切的话更能诉说那种卑微到泥土里的爱呢？所求到最后，亦不过是一面的恍然大悟而已。
哪怕只是说一句，“原来是你”，对于那个始终默默跟随、亦步亦趋的人来说，一生的执着，至少也有了一个不咸不淡的答案。
可是故事里，连老管家也能认出那个女人，连无数她不爱的路人也能为女人的美貌而留下或浅或深的印象，她百般万般牵挂的男人，却只把她当做一个妓/女。
一个需要用钱打发的妓/女。
一个逢场作戏、不愿与之纠缠的妓/女……！
迟雪不忍再读，几次合上那本书。
思来想去，最终却还是又打开。
伴着簌簌翻动的纸页，某段许多年前便尘封在脑海深处的记忆，似乎也快要冲破藩篱、跃出水面——
哎。
但也不过是轻轻的一声而已。
她于是又想起那颗枝丫伸出红墙的玉兰树。
想起那个衬衫上浸润花香的少年，他与她错身而过的瞬间。
而她隔着三十年乃至更久的岁月，遥遥向他回望，试图看清楚他的脸。
仿佛只要一眼，就能突然回到少时，忘了这么多年的颠沛曲折，关山难越，她还是那个两颊飞霞的少女，在命中注定的惊鸿一面，天真地交付真心，试图跟随他的脚步；她还是那个努力藏住心动努力教会他背书的“小老师”，会在他生日那天，用力的说解凛祝你快乐，不是只有今天快乐，要每一天都快乐——
可是原来，一切已经过去了这么多年。
不愿承认啊。
她还能想起他的背影，却再也记不起他的脸。
生活不是缠绵悱恻的小说，他们之间没有纠缠的故事，没有痴心不改的跟随。
那个随久远记忆一同泛黄褪色的少年，只是永远留在了她不会回来的十九岁。
她长大了。
他却永远不会老去，以一个不回头的背影，长留在她的记忆深处。
迟雪默默合上了眼前的书册。
凌晨三点多。
叶南生拖着一身疲惫回到家中，进门时才发现，一楼客厅的落地灯竟没有关，而妻子和衣而卧，就蜷缩在沙发的一角。
应当是在等他回来？
他怕吵醒她，小心翼翼换了鞋、走进客厅，见她已经睡熟，却不由失笑。
于是先放下怀里那一束百合花，随即轻手轻脚抱起她、
直到将人放回卧室、仔细盖好被子，这才重新阖门走到客厅。
他已困倦至极，却仍然强打精神，修剪好百合花枝插入花瓶，确认没有花叶浸泡水中。再三端详，心想等妻子醒来，便能在生日的早晨看到她最喜欢的百合花，又不由微笑，将花瓶放回了茶几正中央醒目的位置。
他很快关了客厅的灯，回到卧室、简单收拾洗漱过后，拥着妻子入睡。
却没注意到，客厅的纱窗并未关严。
等夜色更浓，倒春寒的冷风不管不顾沿着缝隙钻入房间，没多会儿，沙发上随手放着那本薄薄的书册便被掀翻在地。
茶几上的百合花，亦被风吹得蔫下脑袋。
地上的纸页胡乱翻卷。
末了，颤颤巍巍，停留在最后一页。
他的目光忽然落到他面前书桌上那只蓝花瓶上。
瓶里是空的，这些年来第一次，在他生日这一天花瓶是空的。没有插花。他悚然一惊：仿佛觉得有一扇看不见的门突然被打开了，阴冷的穿堂风从另一个世界吹进了他寂静的房间。
他感觉到死亡，感觉到不朽的爱情。
*
她终究永不会知道，那个“从来没有改变的东西”是什么了。
正如那些多年前便化为灰烬的信件。
*
第十七封。
迟雪：
跳进江里那一刻，我以为自己必死无疑，但结果最终还是活了下来，算不算是老天爷跟我开的一个玩笑？
我过去受过很多次伤，但现在才知道，原来这种杀不死又逃不掉的伤才是最恐怖的。住院的最初一段时间，我几次想到过自杀，精神几乎在崩溃的边缘，痊愈的进度又很久没有进展，最后只能任由右眼被摘去，再接受数不清的手术。
……
你现在应该认不出我来了，因为我看着镜子，也想不起来自己以前是个什么样子了。第二十封。
在回南方的路上，我在高铁上看到一个年轻的母亲牵着孩子，身形很像你。我想仔细看看，结果她们好像被我吓到，孩子大声哭起来……
我没有再看，大概也不会再想了。
第二十九封。
实在太痛！半夜醒来，全身是血，草草整理完，发现是某几处伤口又开裂，不知道还能撑多久。
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